Poesía

76 comentarios

  1. Este año se cumple el centenario del nacimiento de la poetisa Gloria Fuertes. Como recuerdo, estos dos poemas:

    El Corazón de la Tierra

    El corazón de la Tierra
    tiene hombres que le desgarran.
    La Tierra es muy anciana.
    Sufre ataques al corazón
    —en sus entrañas—.
    Sus volcanes,
    laten demasiado
    por exceso de odio y de lava.

    La Tierra no está para muchos trotes
    está cansada.
    Cuando entierran en ella
    niños con metralla
    le dan arcadas.

    Autoeutanasia sentimental

    Me quité de en medio
    por no estorbar,
    por no gritar
    más versos quejumbrosos.
    Me pasé muchos días sin escribir,
    sin veros,
    sin comer más que llanto.

    En el siguiente enlace hay detalles sobre la vida y obra de esta gran poetisa

    http://elpais.com/cultura/2017/02/23/babelia/1487847956_272784.html

  2. Y siguiendo con Luis Alberto de Cuenca (Premio Nacional de Poesía 2015) os dejo un poema titulado Línea Clara:

    Dicen que hablamos claro, y que la poesía
    no es comunicación, sino conocimiento,
    y que sólo conoce quien renuncia a este mundo
    y a sus pompas y obras la amistad, la ternura,
    la decepción, el fraude, la alegría, el coraje,
    el humor y la fe, la lealtad, la envidia,
    la esperanza, el amor, todo lo que no sea
    intelectual, abstruso, místico, filosófico
    y, desde luego, mínimo, silencioso y profundo.
    Dicen que hablamos claro, y que nos repetimos
    de lo claro que hablamos, y que la gente entiende
    nuestros versos, incluso la gente que gobierna,
    lo que trae consigo que tengamos acceso
    al poder y a sus premios y condecoraciones,
    ejerciendo un servil e injusto monopolio.

    Dicen, y menudean sus fieras embestidas.
    Defiéndenos, Tintín, que nos atacan.

  3. Este poema es de Luis Alberto de Cuenca (1950) que ha sido galardonado con el Premio Nacional de Poesía 2014:

    NOCTURNO

    Apagaste las luces y encendiste la noche.
    Cerraste las ventanas y abriste tu vestido.
    Olía a flor mojada. Desde un país sin límites
    me miraban tus ojos en la sombra infinita.

    ¿Y a qué olían tus ojos? ¿Qué perfume de oro
    y de agua limpia y pura brotaba de tus párpados?
    ¿Que invisible temblor de cristales de fuego
    agitaba la seda lunar de tus pupilas?

    Recamaste la almohada con hilos de azabache.
    Tejiste sobre el sueño un velo de blancura.
    Eras la rosa pálida tiñéndose de rojo,
    la rosa del veneno que devuelve la vida.

    La blusa, el abanico, una pluma violeta,
    el broche con la perla y el diamante en el pecho.
    Todo abierto y en paz, transparente y oscuro,
    sin dolor, navegando rumbo a tus manos frías.

  4. Soneto en otoño, de Eladia Morillo-Velarde

    Y dejaré mi barca en la ribera
    de todos lo adioses suspendidos
    los viejos sueños de anteayer perdidos
    y el mañana colgado de una espera.

    Y será mi llegada la primera
    del nunca más de los proyectos idos
    del no querer volver a lo vivido
    y no querer morir en una esfera

    de un Sánsara infinito de dolores
    y arrastrar por oscuros corredores
    tanto anhelo robado,tanto anhelo.

    Retornar a una tarde y los aromas
    de un parque y un revuelo de palomas
    y un rojo inmenso y alto y azul cielo .

    María Antonia G-Coronado M-V
    Dpto. de Francés

  5. Quizá haya un lugar para nosotros
    dónde el tiempo no nos marque
    y no nos miren como a bichos raros;
    un lugar, en el cual, un instante
    sea un universo entero, un mundo
    que estallará en un momento,
    una vida que no necesita ser contada
    ni gritada a los cuatro vientos.
    Quizá exista ese sitio, mientras tanto
    déjame seguir buscando en tus besos…

    Ángel García Bernal.

  6. Este poema de Marta Sanz fue leído en el Aula Díaz Canedo y aprovechando nuestro blog lo hemos dejado aquí también:

    Nosotras también tenemos derecho a la vida.
    Las perras que mienten.
    Y las que llevan bozal.
    Las niñas perpetuas
    que son
    viejas prematuras.
    Bette davis lleva un vestido de encaje,
    calcetines cortos,
    huele a chicle
    y un lazo le recoge los tirabuzones.
    Tiene ochocientos setenta y nueve años,
    y canta una canción
    con inflexiones vocales
    de estrella juvenil.
    No necesita doblaje.
    Tenemos derecho a la vida.
    También nosotras.
    Las tejedoras tristes.
    Las retrospectivas.
    Las mujeres mimadas
    que desatienden a los hijos.
    Las lolitas caprichosas
    que chupan el palo del polo de mango.
    Nosotras también tenemos derecho a vivir.
    Aunque todos los días
    miremos al frente
    y nos lancemos,
    rudas e indomables,
    sin consideración por la que limpia,
    escaleras abajo,
    hacia el vacío.

  7. Buscando frases sobre la violencia de género, me encontré con un pequeño poema de Benedetti, queda ahí:

    No te rindas, por favor no cedas,
    Aunque el frío queme,
    Aunque el miedo muerda,
    Aunque el sol se esconda,
    y se calle el viento,
    Aún hay fuego en tu alma
    Aún hay vida en tus sueños.

  8. Publicare uno de mis poemas favoritos, “Jabberwocky” por Lewis Carroll, sin traducir ya que un poema asi no podría ser igual de bueno en un idioma diferente al que se publico
    Jabberwocky
    “Beware the Jabberwock, my son!
    The jaws that bite, the claws that catch!
    Beware the Jubjub bird, and shun
    The frumious Bandersnatch!”
    He took his vorpal sword in hand:
    Long time the manxome foe he sought —
    So rested he by the Tumtum tree,
    And stood awhile in thought.
    And, as in uffish thought he stood,
    The Jabberwock, with eyes of flame,
    Came whiffling through the tulgey wood,
    And burbled as it came!
    One, two! One, two! And through and through
    The vorpal blade went snicker-snack!
    He left it dead, and with its head
    He went galumphing back.
    “And, has thou slain the Jabberwock?
    Come to my arms, my beamish boy!
    O frabjous day! Callooh! Callay!’
    He chortled in his joy.

    `Twas brillig, and the slithy toves
    Did gyre and gimble in the wabe;
    All mimsy were the borogoves,
    And the mome raths outgrabe.

    Tom Curtin López 1ºA

  9. Un pequeño homenaje a este gran escritor y luchador que nos ha abandonado, a Juan Gelman, periodista y poeta argentino, comprometido con la realidad y galardonado con numerosos premios, entre ellos, el Premio Cervantes en el 2007.

    EL JUEGO EN QUE ANDAMOS

    Si me dieran a elegir, yo elegiría

    esta salud de saber que estamos muy enfermos,

    esta dicha de andar tan infelices.

    Si me dieran a elegir, yo elegiría

    esta inocencia de no ser un inocente,

    esta pureza en que ando por impuro.

    Si me dieran a elegir, yo elegiría

    este amor con que odio,

    esta esperanza que come panes desesperados.

    Aquí pasa, señores,

    que me juego la muerte.

    Del libro ”El juego en que andamos” (Buenos Aires, 1956-1958)

    ¿CÓMO?

    ¿Cómo sabe Andrea que la poesía no tiene cuerpo, no tiene corazón y
    en su hálito de niña pasa o puede pasar
    y habla de lo que siempre no habla?
    En la boca cuaja el mundo y a la luz
    de pasados que Andrea ignora para nunca
    su memoria es una casa nueva donde
    otros rostros vivirán,
    otros amaneceres, otros llantos.
    Mejor así.
    Todo lo que se hunde ahora, este tiempo que se disuelve,
    serán para ella páginas amarillentas olvidables.
    Un día sabrá que existieron como ella misma,
    entre lo imaginario y lo real.
    ¡Ah, vida, qué mañana
    cuando termines de escribir!

    Del libro, ”Valer la pena’

    Os dejo también un enlace de ”Principia Marsupia” en el que podréis leer la emocionante carta de Juan Gelman al nieto que la dictadura le robó y que es introducida de la siguiente manera:

    Juan Gelman pagó muy caro su activismo contra la dictadura argentina. El 24 de agosto de 1976, un grupo de militares irrumpió en su casa. Él no estaba allí. Se llevaron a su hijo y a su nuera embarazada. Nunca volvería a ver a ninguno de los dos.

    En 1995 Gelman escribió esta carta abierta a la nieta o nieto que la dictadura le había robado…El 31 de marzo de 2000, Juan Gelman reencontró por fin a su nieta. Tenía 23 años, se llamaba María Macarena.”

    Éste es el enlace: http://www.principiamarsupia.com/2014/01/15/la-carta-de-juan-gelman-al-nieto-que-la-dictadura-le-robo/:

    María Antonia G-Coronado M-V.
    Dpto de Francés

  10. LA DIGNIDAD NO SE OLVIDA

    La dignidad no se olvida
    como no se olvida el respiro
    el amor
    el país
    las canciones
    los poemas
    los cerros
    el mar.

    La dignidad no se olvida
    se levanta
    y no importa cómo:
    con piedras cruzando el cielo
    con trapos pintados de rojo
    con poesía estremecida
    en el pasaje de la pobla:
    la dignidad es mía
    es tuya, nuestra
    hasta el fin de los tiempos
    y nadie ha nacido aquí
    con el derecho a quitarla.

    Poema del chileno, Absalon Opazo Moreno.

    María Antonia G-Coronado M-V.
    Dpto. de Francés

  11. Repito el que parece ser que se convirtió en el poema preferido de Nelson Mandela -fallecido ayer-, durante su condena en la cárcel. Activista antiapartheid, derribó el muro de la segregación social, fue el primer presidente democrático de Sudáfrica y recibió el Premio Nobel de la Paz. Se va, pero se queda como una leyenda que representa la falta de libertad de todos los hombres negros sudafricanos y como símbolo de la lucha por la igualdad y contra el apartheid en todo el mundo. (Me viene a la memoria K, Michael K, ”la vida y época de Michael K”…).

    INVICTUS

    Más allá de la noche que me cubre
    negra como el abismo insondable,
    doy gracias a los dioses que pudieran existir
    por mi alma invicta.
    En las azarosas garras de las circunstancias
    nunca me he lamentado ni he pestañeado.
    Sometido a los golpes del destino
    mi cabeza ensangrentada, sigue erguida.
    Más allá de este lugar de cólera y lágrimas
    donde yace el Horror de la Sombra,
    la amenaza de los años
    me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
    No importa cuán estrecho sea el portal,
    cuán cargada de castigos la sentencia,
    soy el amo de mi destino:
    soy el capitán de mi alma.

    Autor: William Ernest Henley (1849 -1903), poeta, crítico y redactor inglés.

    María Antonia G-Coronado M-Velarde
    Dpto. de Francés.

  12. Asistimos con los alumnos DE 2º Bachillerato el Martes 26 DE NOVIEMBRE a la primera cita literaria del AULA DE POESÍA DÍEZ CANEDO, junto con otros Institutos de la ciuda en este Curso 2013-2014.
    El escritor que inauguró el Aula en esta edición ha sido VICENTE MOLINA FOIX,
    Este autor es uno de los representantes de la generación poética de los Novísimos, famosa por la Histórica Antología de Castellet.
    VICENTE MOLINA FOIX, además de Poesía, escribe teatro, novela, es crítico y director de cine.
    Escuchamos con interés el recitado que realizó el autor de una selección de poemas y posteriromente hubo un coloquio con el escritor, como es habitual.
    Este contacto directo de los estudiantes con los escritores da lugar a un aula literaria diferente y exitosa.
    ¡GRACIAS A TODOS POR VUESTRA PARTICIPACIÓN Y HASTA LA PRÓXIMA CITA DEL AULA!

    Pila Sarró
    Dpto de Lengua y Literatura

  13. Tal día como hoy, nacía en Orihuela, en 1910, el poeta Miguel Hernández. Aquí os dejo este lamento…

    ELEGÍA A RAMÓN SIJÉ

    (En Orihuela, su pueblo y el mío, se
    me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
    a quien tanto quería)

    Yo quiero ser llorando el hortelano
    de la tierra que ocupas y estercolas,
    compañero del alma, tan temprano.

    Alimentando lluvias, caracolas
    y órganos mi dolor sin instrumento,
    a las desalentadas amapolas

    daré tu corazón por alimento.
    Tanto dolor se agrupa en mi costado
    que por doler me duele hasta el aliento.

    Un manotazo duro, un golpe helado,
    un hachazo invisible y homicida,
    un empujón brutal te ha derribado.

    No hay extensión más grande que mi herida,
    lloro mi desventura y sus conjuntos
    y siento más tu muerte que mi vida.

    Ando sobre rastrojos de difuntos,
    y sin calor de nadie y sin consuelo
    voy de mi corazón a mis asuntos.

    Temprano levantó la muerte el vuelo,
    temprano madrugó la madrugada,
    temprano estás rodando por el suelo.

    No perdono a la muerte enamorada,
    no perdono a la vida desatenta,
    no perdono a la tierra ni a la nada.

    En mis manos levanto una tormenta
    de piedras, rayos y hachas estridentes
    sedienta de catástrofes y hambrienta.

    Quiero escarbar la tierra con los dientes,
    quiero apartar la tierra parte a parte
    a dentelladas secas y calientes.

    Quiero minar la tierra hasta encontrarte
    y besarte la noble calavera
    y desamordazarte y regresarte.

    Volverás a mi huerto y a mi higuera:
    por los altos andamios de las flores
    pajareará tu alma colmenera

    de angelicales ceras y labores.
    Volverás al arrullo de las rejas
    de los enamorados labradores.

    Alegrarás la sombra de mis cejas,
    y tu sangre se irá a cada lado
    disputando tu novia y las abejas.

    Tu corazón, ya terciopelo ajado,
    llama a un campo de almendras espumosas
    mi avariciosa voz de enamorado.

    A las ladas almas de las rosas
    del almendro de nata te requiero,
    que tenemos que hablar de muchas cosas,
    compañero del alma, compañero.

    María Antonia

  14. ¡Me han encantado el rap, José Antonio, continúa con tu creatividad!Las palabras son nuestro principal instrumento de comunicación y son sabias a la hora de expresar nuestra vida y la de todo lo que nos rodea..Pilar, tu profesora de lengua de cursos pasados.

  15. Intento…

    Intento rapear
    con estos alumnos míos
    pero lejos de conseguirlo
    me hundo en mis pensamientos:
    derechos perdidos,
    ellas siempre violentadas,
    corrupción a raudales
    todos encogidos…
    solo las estrellas permanecen,
    observando cómo
    el medio ambiente
    también es destruido…
    y no me estrujo más
    porque no merece la pena
    malgastar mi tiempo
    en contar tantas penas…

  16. En Imagina yEmprende tenemos un taller de rap como actividad de grupo. A continuación, escribimos algunas de las letras:

    El Juego del Rap

    Y estoy enganchado
    a sacar discos como
    el que se engancha al bingo
    ludópata del ritmo me distingo
    practico el pinball
    con las palabras las remato por
    la escuadra y no finjo
    soy como un simbolo olimpico
    rindo homenaje al juego me
    entrego y sudo
    el rap es valentudo y vale todo
    menos quedarse mudo

    José Antonio Ramos (3ºB)

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